Globos de fuego.

"Hoy en día rara vez se ven, aunque he oído que en ciertos países todavía los hacen y los llenan con el aliento tibio de un fuego de paja que cuelga debajo.
Pero en 1925 en Illinois aún había esos globos, y uno de los últimos recuerdos que tengo de mi abuelo es la última hora de una noche de Cuatro de Julio, hace cuarenta y ocho años, en que el Abuelo y yo salimos al jardín e hicimos una fogata y llenamos de aire caliente un globo de papel con forma de pera, a rayas rojas, blancas y azules, y por un momento final retuvimos en las manos la parpadeante presencia con brillo de ángel frente al porche repleto de tíos y tías y primos y madres y padres, y luego, con gran suavidad, dejamos que eso que era vida y luz y misterio se nos fuera de los dedos hacia el aire estival y se alejara sobre las casas ya adormiladas, entre las estrellas, frágil, deslumbrante, vulnerable y hermoso como la vida misma.
Veo a mi abuelo alzando la vista hacia esa extraña luz a la deriva, pensando sus propios y serenos pensamientos. Me veo a mí mismo, los ojos llenos de lágrimas porque era el final, la noche se había acabado, y sabía que nunca volvería a haber una noche así.
Nadie dijo nada. Mirábamos el cielo y respirábamos, y pensábamos todos las mismas cosas, pero nadie habló. Sin embargo alguien tenía que decir algo al fin, ¿no? Y ese alguien soy yo.
El vino sigue esperando abajo, en la bodega.
Mi querida familia sigue sentada en la oscuridad del porche.
El globo de fuego flota y arde aún en el cielo nocturno de un verano nunca enterrado.
¿Por qué y cómo?
Porque lo digo yo."

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"Todas las mañanas salto de la cama y piso una mina. La mina soy yo. Después de la explosión, me paso el resto del día juntando los pedazos. Ahora les toca a ustedes. ¡Salten!"
Ray Bradbury

The Rat Pack

"Bugsy" Siegel tuvo un sueño en una tierra de coyotes y escorpiones.Con el riñón bien forrado,y liquidada-a su pesar- la ley seca,persuadió a los jefes de el hampa y a su cabecilla "Lucky" Luciano de que un nuevo filón,envuelto en lujo,podía levantarse en el árido y achicharrante Mohave.Y llevaría por nombre el Flamingo,el primer casino hotel de Las vegas que,entre fuentes y luces de neón,abría sus afectados salones a fines de 1946.En medio de una deuda de seis millones,la escasa clientela y el desvío de algunos fondos a una cuenta de su amante ,convencieron a su hueste de que nueve balazos de carabina-el segundo,dicen que arrojó un ojo de Bugsy a unos cinco metros-eran un modo desenvuelto de agilizar su traspaso.Ese mismo año,y ya en manos de sus afines,el Flamingo inauguró uno de los boyantes negocios de la que algunos,hoy y en la America de los cincuenta, no tardarian en tildar como ciudad de el pecado. Pero el auge de esta urbe, hija de el sueño de un ganster,tuvo un icono vivo en la camarilla que,en 1960 y sobre letras doradas en la fachada de el Sands,ofrecía una serie de noches-entre música y humor improvisado-que solían apuntillar en fiestas hasta despuntar el alba.Sinatra,D.Martin y S.D.Junior,la trinidad,y sus acólitos P.Lawford y J.Bishop venian a unir,por entonces,su exito en el negocio de el show business con el sufrido rodaje-al menos por L.Milleston-de "Los once de Ocean" que,sin alardes y en tono de comedia,narra el atraco-por un puñado de veteranos-a cinco casinos de Las Vegas tras un apagón provocado. Entre bambalinas,y fuera de ellas,"The Rat Pack"(La Pandilla de Ratas)fueron algo mas que un emblema de el hedonismo y la incorrección,unida a un cierto talento;entre el público de aquellas noches no estuvo ausente,en plena campaña,el entonces senador y aspirante a la presidencia J.F.Keneddy,tanto Sinatra como sus asiduos pondrían-poco después- su poder de convocatoria en hacer de el mismo una figura con empaque y el primero,por petición expresa y a través de sus lazos con el hampa,ayudo a sortear las primarias de Virginia allanando,de un modo menos público,su camino a la Casa Blanca. Sam "Momo" Giancana,el amigo de Frank,y que-en su condición de capo de Chicago-sería decisivo en estas lides no tardaría, por algo mas que azar ,en compartir amante con el ya electo presidente J.F.K. El hallazgo, por el F.B.I-bajo las riendas de Hoover-,de el doble idilio de Judith Cambell llevaría a enfriar,hasta la ausencia,el afable trato ente Kennedy y su viejo aliado de correrías. Un repaso de lujo a la época,con esta pandilla en el centro,es lo que me acabo de ventilar en el sugestivo, y más que ameno, tocho de Javier Marquez que,al margen de los amoríos de "La Voz" o los envites racistas contra Semmy Davis, da cuenta de los lazos que trabaron-entre jugosas anécdotas-política,espectáculo y crimen organizado.Antes de que un tal Dylan buscase la respuesta en el viento o que Elvis y cuatro insurrectos de Liverpool les hiciesen declinar de la cumbre,esta pandilla encarno el sueño lúdico y festivo de una América que,nada difícil de entender,siempre buscó el tibio sol en mitad de la guerra fría. 

Cuentos politicamente correctos

Hace unos días,oyendo la radio,me llego el nombre de este autor,James Finn Garner-que desconocía-y que en 1994 se empeño en reescribir-depurados de actitudes sexistas,racistas,etnocéntricas,patriarcales, o discriminatorias de diversa índole-clásicos infantiles tan manidos como la propia Caperucita,adaptándolos,de un modo "edificante", a los tiempos que corren.Les dejo parte de una de sus versiones...que tiene su punto:
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“Érase una vez una persona de corta edad llamada Caperucita Roja que vivía con su madre en la linde de un bosque. Un día, su madre le pidió que llevase una cesta con fruta fresca y agua mineral a casa de su abuela, pero no porque lo considerara una labor propia de mujeres, atención, sino porque ello representa un acto generoso que contribuía a afianzar la sensación de comunidad. Además, su abuela no estaba enferma; antes bien, gozaba de completa salud física y mental y era perfectamente capaz de cuidar de sí misma como persona adulta y madura que era.

Así, Caperucita Roja cogió su cesta y emprendió el camino a través del bosque. Muchas personas creían que el bosque era un lugar siniestro y peligroso, por lo que jamás se aventuraban en él. Caperucita Roja, por el contrario, poseía la suficiente confianza en su incipiente sexualidad como para evitar verse intimidada por una imaginería tan obviamente freudiana. De camino a casa de su abuela, Caperucita Roja se vio abordada por un lobo que le preguntó qué llevaba en la cesta.

- Un saludable tentempié para mi abuela quien, sin duda alguna, es perfectamente capaz de cuidar de sí misma como persona adulta y madura que es -respondió.

- No sé si sabes, querida -dijo el lobo-, que es peligroso para una niña pequeña recorrer sola estos bosques. Respondió Caperucita:

- Encuentro esa observación sexista y en extremo insultante, pero haré caso omiso de ella debido a tu tradicional condición de proscrito social y a la perspectiva existencial (en tu caso propia y globalmente válida) que la angustia que tal condición te produce te ha llevado a desarrollar. Y ahora, si me perdonas, debo continuar mi camino.

Caperucita Roja enfiló nuevamente el sendero. Pero el lobo,liberado por su condición de segregado social de esa esclava dependencia del pensamiento lineal tan propia de Occidente, conocía una ruta más rápida para llegar a casa de la abuela. Tras irrumpir bruscamente en ella, devoró a la anciana, adoptando con ello una línea de conducta completamente válida para cualquier carnívoro. A continuación, inmune a las rígidas nociones tradicionales de lo masculino y lo femenino, se puso el camisón de la abuela y se acurrucó en el lecho.
Caperucita Roja entró en la cabaña y dijo:
- Abuela, te he traído algunas chucherías bajas en calorías y en sodio en reconocimiento a tu papel de sabia y generosa matriarca.

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Caperucita ilustrada

Historias de el Savoy

Hace años que dí con una colubna suya en un diario que no frecuentaba,era el mismo al que,con voz lacerada de humo y ginebra,cierta mañana le oi contar como el viejo Cesareo Pavese era tan desconfiado "que se decía que cacheaba a su madre antes de abrazarla".Y que fué el rudo Pavese el que le vendio el Savoy a Ernie Locasto,"una mezcla de music-hall y casa de comidas, un poco de luz a oscuras en medio de la gran ciudad por el que desfilaban tipos corrientes y fulanas pasmadas, coristas y matones, músicos y actrices, y sobre todo, esa clase de hombre para quien la muerte no es más que una mala postura con la que matar el rato."En aquel antro-decía el bueno de Albite- era facil topar,en tiempos, con el colubnista Cherter Newman que aún hoy diría "que a la gente la raza no se le suele mirar en la piel de la cara sino en el forro de los bolsillos, de modo que nada blanquea tanto una mano negra como el jodido color del dinero”,o el pianista Larry Willians, "un tipo sedentario y poco expresivo que sólo se hacía notar en las fotos oscuras cuando le convencian para que sonriese.De él escribió Chester Newman que “en el rostro del pianista del Savoy la felicidad resulta tan extraña como una buena noticia escrita en la tapia de un cementerio”,y que decir de el detective Fuller,de quien se cuenta que ,recien nacido,su madre presento cargos contra el."A las tres de la madrugada,muchacho, en cualquier garito de la ciudad hay dos o tres fulanos con cuyo rostro se podría esclarecer la última caída de la Bolsa y seis asesinatos." Con razón dicía el detective Fuller que cada vez que se cruzaba con un hombre a esa hora, no sabía si darle las buenas noches o leerle sus derechos."Fue a las tres cuando asesinaron en Shorts a la corista Lorreine Webster ,"un bar de mala nota que tenía merecida fama de que nadie se fijaba en nadie.En sitios como Shorts todo el mundo tienía tan mal aspecto que podría ocurrir que en la redada por un asesinato la Policía incluso sacase esposado al muerto.La muerte era lo habitual en un lugar tan desalmado, de modo que el balazo en el pecho de Lorraine Webster el forense lo zanjó como si en una mujer tan hermosa aquel proyectil del nueve largo fuese bisutería.Hace muchos años de aquello, muchacho, pero todavía al pronunciar su nombre me sube la saliva a la boca. Con el tiempo conocí a muchas mujeres. Ninguna es como ella. Tienen los ojos parecidos, pero es distinta la letra a lápiz de su mirada. Sólo Lorraine era capaz de precintar un espejo con aquella mirada en la que había un tercio de ginebra, dos partes de neón y una aceituna empalada con un hueso invertebrado." Sobre Historias de el Savoy y Almas de el nueve largo-Jose Luis Albite 

Viaje al fin de la noche

Hoy,de mañanita-cuando corren malos tiempos incluso para la épica-tengo a bien dedicarle unas palabras a un escritor como la copa de un pino,amén de un tipo de dudosa catadura-por no decir impresentable-que irrumpe en la literatura europea,hace unas décadas,como "un cosaco en un pueblo apacible".Su "Viaje al fin de la noche" es una de las sátiras mas ácidas e irreverentes,que he apurado hasta la última letra, de el tiempo que le toco vivir,como soldado-sobrevivió a la I G.M ,de la que arrastraría secuelas de por vida-y como médico que procura sobrellevar una renuente miseria.Pueden leer mucho y malo sobre L.F.Celine,y algo tendrá el agua cuando anda turbia,aúnque-un honesto consejo-lean su "Viaje..",o les fascina o lo aborrecen a las primeras de cambio,pero guarden su candidez-si les queda- a buen recaudo.Maldito y,mas tarde xenófobo y filonazi,se puede tener talento.
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"La estaca acaba cansando a quien la maneja, mientras que la esperanza de llegar a ser poderoso y rico con que están atiborrados los blancos no cuesta nada, absolutamente nada. ¡Que no vengan a alabarnos el mérito de Egipto y de los tiranos tártaros! Estos aficionados antiguos no eran sino unos maletas petulantes en el supremo arte de hacer rendir al animal vertical su mayor esfuerzo en el currelo. No sabían, aquellos primitivos, llamar «Señor» al esclavo, ni hacerle votar de vez en cuando, ni pagarle el jornal, ni, sobre todo, llevarlo a la guerra, para liberarlo de sus pasiones. Un cristiano de veinte siglos, algo sabía yo al respecto, no puede contenerse cuando por delante de él acierta a pasar un regimiento. Le inspira demasiadas ideas."
Enlace

Una noche de perros

"Acabé por encontrar un taxi y le dije al taxista en mi mejor inglés que quería ir a la plaza de Wenceslao. Esta solicitud, ahora ya lo sé, es fonéticamente idéntica a la frase checa que significa: "Soy un turista imbécil, por favor, quédese con todo lo que tengo". [...] Cuando el conductor me dijo cuanto dinero quería, dediqué varios minutos a explicarle que no quería comprarle el taxi; sólo quería pagar los quince minutos que había pasado a bordo. Me dijo que había contratado una limusina, o al menos dijo "limusina" y se encogió de hombros, y finalmente aceptó reducir sus exigencias a una cantidad meramente astronómica."
Una noche de perros-Hugh Laurie

El perfume de nuestra tierra

Hace no mucho y con, al parecer, buena acogida, se ha estrenado la película basada en el best-seller de reciente hornada,"El niño de el pijama a rayas";tanto a traves de los medios como por algún conocido me han llegado los parabienes, fuerza emotiva y caracter edificante de una historia sobre la "imposible" amistad de un niño judío y otro, vástago de un oficial en un campo de exterminio que ,por su edad,carece de las claves para captar la vergonzosa y cruel realidad que lo envuelve y a la que,de un modo ineludible,se verá obligado a abrir los ojos.
El caso es que él que suscribe se ha puesto a hacer memoria de un tiempo en el que la tele no era ese trasto infame,que me sirve de soporte a los "deuvedeses",y en el que emitían-siendo un zagal-la serie "Holocausto",tanto me impactó que no tardé en hacerme con la fidedigna y nada imparcial novela "Exodo", en el que de un modo épico se narra la gesta de parte de el pueblo judío hasta su constitución en estado,al que seguirían-me dio fuerte por el tema y con intervalos razonables,-"Oh Jerusalen",magnífico y aún recomendable documento de Dominique Lapierre y Larry Collins y,algo mas tarde-faltaría más-el "Diario de Ana Frank".Este último,confieso me dejo especialmente tocado.La lucidez e integridad de Ana,su perspicacia e incluso, a ratos, su humor, con el terror acechando tras los muros eran-y serán- un símbolo vivo de lo que esa gentuza estuvo a punto de diezmar para siempre,un pueblo que desde Maimónides a Woody Alen,pasando por Marx y Einstein,ha hecho con sus aportes que el homo sapiens sapiens-única raza que admito- sea un animal mucho mas digno y presentable...casi siempre.Dicho esto,y cambiando de tercio,aún tengo frescas en las retinas fotogramas de "Verano de corrupcion","La lista de Schindller" o la memorable y lograda "La vida es bella" de Roberto Benini-o como se escriba-acercamientos y justos homenajes a un episodio que debería quedar en nuestra memoria de la infamia pero,pese a ello,me van a disculpar,ni tengo el libro con el que empecé esta glosa en lista de pendientes ni me seduce,de inmediato,ver la película , el que me tienta,y ya tengo en mis estantes, lo publicó una autora,Kenice Maurad, hace unos años y su nombre es "El perfume de nuestra tierra" y en el pretende dar voz,entre otras, a cientos y miles de palestinos,en la Cisjordania y Gaza ocupadas, que solo el pasado año vieron como mas cien niños-sus hijos-eran abatidos a tiros.Los campos de exterminio nazi,por fortuna,se cerraron hace mas de cincuenta años,pero encontrar algo parecido a los antiguos guettos judíos,con víctimas que aún pueden evitarse,está a la vuelta de la esquina.

El vino de el estío

" Tom-dijo Douglas-prométeme una cosa¿vale? -Prometido¿que es? -Eres mi hermano y te odio a veces, pero no te separes de mi¿eh? -¿Me dejaras entonces que ande contigo y los mayores? -Bueno...si...eso también.Pero quiero decir que no desaparezcas¿eh? No dejes que te atropelle un coche y no te caigas por algún precipicio. -Claro que no¿por quién me tomas? -Y si ocurre lo peor y los dos llegamos a ser realmente viejos, de cuarenta o cuarenta y cinco años,podamos comprar una mina de oro en el Oeste, y quedarnos allí,y fumar y tener barba. -¡Tener barba Dios! -Como te digo.No te separes y que no te ocurra nada. -Confía en mi. -No me preocupas tú-dijo Douglas-sino el modo como Dios gobierna el mundo. Tom pensó un momento.-Bueno, Doug- dijo- hace lo que puede"

El vino de el estío-Ray Bradbury

Las ciudades invisibles

"El infierno de los vivos no es algo que será;hay uno,es aquel que existe ya aquí,el infierno que habitamos todos los días,que formamos estando juntos.Dos maneras hay de no sufrirlo.La primera es facil para muchos, aceptar el infierno y volverse parte de el,hasta el punto de no verlo mas. La segunda es peligrosa y exige atención y aprendizaje continuo: buscar y saber reconocer quién y qué,en medio del infierno,no es infierno, y hacerlo durar..y darle espacio."
Las Ciudades Invisibles--Italo Calvino

Puertas de fuego

Un libro dificil de olvidar y que no me importaría releer,tiene mas de un pasaje memorable, y el modo de narrar de Pressfield te hace poco menos que sudar y sentir como el acero se unde en la piel de los adversarios y propia-no recomendable para pacifista a ultranza ni objetores de conciencia-el discurso final de Leonidas puede ser tan tan irritante-para los citados- que hasta da sentido al heroismo que conlleva-a veces,que también hay mucho timo con las grandes palabras- matar y, en este caso,morir por defender lo que amas y una cierta idea de sociedad,sin que vengan otros de fuera a imponer su criterio.

"Pero si morimos aquí con honor,trasformamos la derrota en victoria.Con nuestra vida sembramos el coraje en el corazón de nuestros aliados y los hermanos de nuestros ejercitos que han quedado atrás.Ellos son los que producirán la victoria al final,no nosotros.Nuestro papel hoy es el que todos conociamos cuando abrazamos a nuestras esposas e hijos y emprendimos la marcha:resistir y morir.Eso juramos y eso haremos."

Los hombres que no amaban a las mujeres

Pues no me ha resistido a hincarle el diente a este tocho de el malogrado Stieg Larsson,y van doscientas paginas que se han hecho cortas.Los que gusten de el genero negro-tipo Henning Mankell- que la busquen,se pueden encontrar con algo incluso mejor.
Una joven,Harriet Vanger, desaparece cuarenta años antes de el momento en que se inicia la historia.El hermano de su abuelo,empresario retirado,ha revuelto cielo y tierra por encontrarla sin la menor pista.Pero cada año,el dia de su cumpleaños,recibe una flor enmarcada,el regalo que le solía hacer la joven antes de esfumarse. Este sería el primer vértice de un triangulo de interes creciente.El segundo es Mikael Blonski,periodista económico condenado por "difamación" de un potentado y tambien empresario,a Blonski se la han jugado,pero el autor no deja claro como,aunque tiene una trayectoria de honestidad en la profesión que hace que algo no cuadre.Retirado de el oficio,es contratado por el primero,Henrik Vanger,para revolver el caso de su sobrina-nieta en busca de algún indicio,el pago,ademas de una cantidad sustanciosa,es la "cabeza" de el tipo que le ha supuesto una condena en prisión y su desprestigio.
Pero aun falta un personaje esencial y cualquier parecido con detectives al uso es pura coincidencia,Lisbeth Salender,una joven hacker con antecedentes por drogas, seis o siete piercings y tutelada por el juzgado de menores,con una sorprendente habilidad para revelar lo que otros quieren que quede oculto.Salander presta sus servicio en una empresa de investigación a la que iba destinada a poner cafes,hasta que el jefe descubre sus aptitudes.Le encargan sondear los secretos de Mikel Blonski,hasta que el cliente decide rehusar,pero hay algo que ha picado su curiosidad y ya no se detiene.
Una buena historia esta servida...

Los demonios

"Todo el que quiera la libertad suprema debe tener el atrevimiento de matarse. Quien se atreva a matarse habrá descubierto el secreto del engaño. Más allá de eso no hay libertad; ahí está todo; más allá no hay nada. Quien se atreve a matarse es un dios. Ahora cualquiera puede hacer que no haya Dios y que no haya nada: Pero nadie lo ha hecho hasta ahora."

Un pasaje de uno de mis obras favoritas, "Los Demonios",que junto con "El Idiota", son las dos novelas que prefiero de Dostoyevski,pero siempre le dí vueltas a este fragmento por el absurdo que parece contener..Kirilov sugiere que si se suicida demuestra que no hay Dios porque adquiere el máximo poder sobre su propia vida, el de destruirla..una mentalidad bastante rara...hoy los suicidas musulmanes, en el otro extremo de los tarados, parecen pensar justo lo contrario; aunque lo que mas me impactó de "Los Demonios" es el reflejo de la figura de Stepanovich,el manipulador nato que en el fondo no cree en nada, porque la política y cierto grupos humanos están llenos de tipos así ,hoy dia, y no solo en la Rusia del XIX ,y Dostoyevski lo retrata como nadie,de hecho, el origen de la novela esta en un crimen real,el de un estudiante en Moscu en 1869, asesinado por cuatro"compañeros" liderados por un tal Nachaiev,la noticia conmocionó tanto a Dovstoyeski que necesitó denunciar el hecho a traves de esta novela...puede que para siempre.

Crónicas de el señor de la guerra

Una trilogía formidable.Aunque alguno de los personajes de el mito, en la versión "Los hechos de el rey Arturo", de Steimbeck,quede irreconocible,salvo por el nombre.
Como intento de encajar ese mito,dentro de la historia, y salvando licencias, me parece magistral,adictiva y, para cualquiera que le guste la narrativa de aventuras,creo que una gozada.
Arturo ,Ginebra y Merlín resultan personajes mucho mas elaborados y complejos que en la novela citada, a Lancelot no lo conoce ni la madre que lo parió,Galahad resulta igualmente admirable,Morgana,mucho mas desangelada-lástima,que era una de mis favoritas-a los que se añaden el monton de nuevos personajes,Nimue ,Derfel,Ceynwin,Sagramor,Agricola,...que.entre muchos, merecen mención especial, y sobre los que pivota buena parte de el interes de la novela.
No sorprende que G. Martín,el autor de "Canción de Hielo y Fuego",recomiende en su pagina esta saga,salvando diferencias,creo que es dificil que te guste una de ellas,y no la otra.
La descripción de los paisajes, el modo de narrar los combates o de sugerir,sin caer en el exceso, el conflicto religioso-entre druidas y cristianos- en la Britania de los Tiempos Oscuros,son otros aciertos,a mi juicio,de esta saga.Lo dicho,muy recomendable,para gustos afines y un tanto epico-mediavales.
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El barón rampante

Una gozada de libro..con uno de los finales mas hermosos de la literatura que he tenido la suerte de catar,lleno de humor y bien escrito, la historia de Cosimo di Rondo te agarra el alma por las solapas, lanzándola a pasear por los bosques de Frondosa e Italia, en una epoca de Revoluciones y ante el avance de las huestes de Napoleón "El Pequeño",el Barón di Rondo no cejará en su empeño de abandonar las copas de los arboles, sin renunciar por ello al amor,los viajes, o la lucha que inicia el dia en que se niega a comer una sopa de caracoles de su remilgada hermana...Calvino logra hacer creíble uno de los personajes mas fantásticos( en su doble acepción)que he acompañado en sus correrias y dislates.Si no lo habeis leido..Pardiez¡¡ no gasteis el tiempo con esto...leedlo y disfrutad como enanos pisando un charco.
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"En cambio ,aquel alma sin paz de nuestra hermana Battista de noche recorria toda la casa a la caza de ratones,sosteniendo un candelabro y con la escopeta bajo el brazo.Aquella noche paso por la bodega.y la luz de el candelabro ilumino un caracol perdido en el techo,con la estela de baba argentea.Retumbo un disparo.Todos en las camas nos sobresaltamos, pero en seguida volvimos a undir la cabeza en la almohada.acostumbrados como estábamos a las cacerías nocturnas de la monja domestica.Pero Battista, destruido el caracol y desplomado un trozo del revoque de el techo con aquel escopetazo irrazonable,comenzó a gritar con su vocecilla estridente:"¡Socorro¡¡Se escapan todos¡¡Socorro¡" Acudieron los criados medio desnudos, nuestro padre armado con un sable, el abate sin peluca,y el caballero abogado, aun antes de entender nada, por miedo a incordios, escapo al campo y se fue a dormir a un pajar"

El Idiota

Si a la maestría para el retrato psicológico de personajes y el dialogo revelador,se une la fluidez y la peripecia de el folletín,el resultado puede que se parezca mucho a esta novela, que sigue estando entre mis favoritas,y no solo de el autor.
Mishkin es un príncipe arruinado que debido a motivos de salud-padece epilepsia-,pasa la mayor parte de su infancia y primera juventud en un sanatorio de Suiza,sin apenas trato con la gente.Tras la muerte de su tutor,y con motivo de una carta,regresa a San Petesburgo para conocer a su unico pariente vivo,E.Prokofiedna,esposa de el general Yepanchin.
Acogido en principio con recelo,el singular caracter de Mishkin,afable y compasivo en exceso,y un inesperado golpe de azar,lo acerca a la intimidad de un circulo de nobles y allegados en el que destacan, entre otros,N.Philiponna,una joven "protegida" de un noble,de la que quiere deshacerse a traves de un matrimonio pactado,y Aglaya,una de las hijas de el general y su opuesto femenino,entre las que Mishkin se vera abocado a decidir, en lo posible,su propia suerte,influido por la presencia
de el apasionado-y casi demente-amigo Rogogin,y entre un coro de personajes,a veces lacayos y burgueses,a los que no falta su propia ambición y relieve.
Pese a lo dicho, es mucho mas que una novela de amorios,hay quien ha visto en ella una versión de El Quijote-a la que no faltan guiños-en la Rusia de el XIX-al menos de un Quijote pacifico y sin violencia-aunque tambien podría leerse como un analisis de el efecto real de la bondad en un mundo movido por la ambición y el deseo de poder sobre los otros,en cualquier caso,para mí, y sin quitar méritos a otras de Dostoievski que me encantaron,resultó una gozada leerla.

Musashi

Lastima que sea tan dificil encontrar impresa esta magnífica serie de novelas de Eiji Yoshikawa ,y todo un clásico popular en Japón equiparable-en nuestros lares-a "Los tres mosqueteros".Se inicia tras la decisiva batalla de Sekigahara,( 1600),que se salda,en lo sucesivo con el dominio de el clan Tokugawa, durante mas de dos siglos;entre los heridos de el bando perdedor se encuentra el joven Mushashi, obligado,a su pesar, a buscar refugio en casa de una viuda y su hija tiranizadas por un saqueador;el resto es mejor leerlo,no faltan elementos de buen folletín y,pese a ello, el trasfondo histórico es,cuanto menos, riguroso. Aunque el eje de la narración sea Musashi, más de un personaje-inspirado en notables de el periodo feudal-acaba cobrando un interes casi parejo,el monje Takuán,la flautista Otsu,Jotaro ,el adversario-por antonomasia- y espadachín Sasaki Kojiro,sin olvidar al díscolo amigo Matahachi,todos y cada uno van trenzando una trama en que la sociedad japonesa de el periodo se detalla de un modo adictivo.Hasta puede acabar gustandote el sake...sin haberlo probado

"Comenzó a oírse el sonido líquido de la flauta. Mientras los
delgados dedos de la muchacha se movían sobre los siete orificios
del instrumento, sus nudillos parecían minúsculos gnomos
entregados a una danza lenta. Era un sonido bajo, como el gorgoteo
de un arroyo. Takuan tuvo la sensación de que él mismo
se había convertido en una corriente de agua que fluía en el
fondo de una garganta, retozando en los bajos. Cuando sonaban
las notas altas sentía que su espíritu flotaba en el aire para
juguetear con las nubes. El sonido de la tierra y las reverberaciones
del cielo se mezclaban y eran transformadas en los nostálgicos
suspiros de la brisa que soplaba entre los pinos, lamentando
la transitoriedad de este mundo."
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Musica para camaleones

Lo mejor, "Ataudes tallados a mano", sobre una serie de crímenes reales "nunca" resueltos y sus retratos, en especial, el que Capote dedica a una empleada de la limpieza y con el que es imposible no reirse, al resto lo salva el estilo, muy similar al que maneja en "A sangre fria", convierte anecdotas, a veces sencillas,como un accidente a media noche, un niño que busca un milagro o un mujer que toca el piano,para un publico algo especial, en algo casi tocado por la magia o, al menos,digno de ser leído.
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Los cosacos

Olenín es un noble que,hastiado de su vida en Moscu,pide destino en un regimiento de el Caucaso,busca una vida mas autentica y sencilla,y gracias a la amistad con un "anciano" tunante y medio salvaje,el diadia Erochka ,comienza a mezclarse con los cosacos; en estas anda cuando se le cruza por medio una tal Marianka,una cosaca de armas tomar que lo acaba llevando por la "calle de la amargura" por que la moza,en principio, bebe los vientos por un tal Luchanka y el chaval,algo petimetre al lado de el rudo y apuesto cosaco,lo lleva muy crudo para que le haga ojitos en serio.
En medio hay caza,borracheras,escaramuzas,fiestas,las jugosas parrafadas de el viejo Erochka, y Tolstoy aprovecha para pintar al detalle a un pueblo duro,noble a su manera,con sus creencias y valores,y con su propia idea de como se vive y se muere.
A mi me dejó muy buen recuerdo.

Napoleón

Bastante buena la biografia que Max Gallo dedica a el personaje,de lo que no hay duda es que se lee con el mismo interes que una novela, agil y apasionante,no solo refiere sus hitos históricos y batallas,sino que se adentra en las claves emocionales de el personaje,me recordó a la magnifica "Fouche" de Stefen Zweig,que en buena medida la complementa.
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Kilimanjaro

"El Kilimanjaro es una montaña cubierta de nieve de 5.895 m. de altura, y dicen que es la más alta de África. Su nombre es, en masai, «Ngáje Ngái», «la Casa de Dios». Cerca de la cima se encuentra el esqueleto seco y helado de un leopardo, y nadie ha podido explicarse nunca qué estaba buscando el leopardo por aquellas alturas."
Las nieves de el Kilimanjaro-Hernest Hemingway